El virus de los Cuentos

Por Sabrina Orah Marcos 6 de abril de, 2020

FELIZMENTE

La columna de Sabrina Orah Marcos, Felizmente , se centra en los cuentos de hadas y la maternidad.

PAUL PRINCE, DOCTOR DE LA PLAGA, C. 1656

Había una vez un virus con una corona en su cabeza se extendió por todo el país. Un reino invisible. Un nuevo gobierno. “Ir en sus casas”, dijo el virus “, o voy a comer sus pulmones para mi desayuno, almuerzo y cena. La ciudad que nunca duerme, caerá en un sueño profundo, su oro se convertirá en polvo, y su cara se presiona contra el cristal de la ventana “.

“Y los ancianos, por temor a la muerte, no deberán abrazar la joven.”

El virus fue incolora y cruel. Algunos creyeron que era el hijo de un murciélago, pero nadie sabía su origen seguro. Algunos dijeron que les recordaba a un sol muerto, gris.

El cuento voy a escribir sobre este momento es éste. En la que estamos dentro.

Toda la noche sueño de comprar un pollo. Tengo miedo de nosotros conseguir todos enfermos, por lo que necesito para hacer frascos y tarros de caldo de hueso para congelar, pero no hay pollos que quedan en la sección de aves de nuestro supermercado. En su lugar, simplemente, estantes vacíos en frío. Ellos brillan en blanco como camas de hospital. Si no puedo encontrar un pollo que debería al menos coser mis hijos certificados de nacimiento en sus abrigos de lana, pero es primavera y no hay cornejo rosa que florece en todas partes y hacia dónde vamos? Vamos a ninguna parte.

No sé cuando voy a ser capaz de ver a mi madre otra vez.

“¿Qué día es hoy?” pide a Noé, mi hijo de ocho años de edad. Él se aleja antes de que yo puedo responder.

Es casi Pascua, la cual, como un cuento de hadas y un virus, depende de la repetición. Cada año, el día quince de Nisán, volvemos a contar la historia de la salida de Egipto. Mojamos nuestros meñiques en un vaso lleno de vino tinto y de todas las plagas a los egipcios hacemos una mancha: una para la sangre, una para ranas, uno para los piojos, uno para un torbellino de bestias, uno para la peste, una para forúnculos , uno de granizo, uno para langostas, uno para la oscuridad, y otro para la matanza de los primogénitos. Por $ 14.99 en Amazon se puede comprar una bolsa de plagas que incluye ranas de plástico e insectos, bolas blancas de granizo, una mano pegajosa con puntos blancos para los forúnculos, tinta roja de la sangre, una vaca de peluche, y un títere de dedo de un niño muerto. “Delight los niños”, lee el anuncio, “con una bolsa de plagas. Divertido y educativo “. Creo que vamos a saltarnos las plagas de este año.

Un amigo mío me textos que su vecino quiere saber cuáles son nuestros planes para la Pascua. “Dile que ya estamos dentro de él,” escribo. “Dile que no necesitamos para celebrarlo. Nos está celebrando “. Ella escribe de vuelta “le digo que estoy poniendo la sangre en mi puerta y esperar la muerte para pasar por encima de mi casa.” “Aún mejor,” escribo.

Este es el problema de la metáfora y de cuentos de hadas y rituales. A veces se empiezan a tener fugas en la realidad, y nadie sabe cómo coser el desgarro. E incluso si sabíamos cómo coserlo, todas las tiendas están fuera de la aguja y el hilo.

Para que una historia viva que debe adjuntar, entrar, duplicados, biosynthesize, montar, y la liberación. Los cuentos de hadas, como un virus que florece en una pandemia mundial fronteras, cruz y nos entran. El narrador es el que infecta. El narrador vuelve a contar la historia de su cuerpo en el cuerpo de otro.

Sigo pensando en el bate, la madre rumores de este virus con una corona en su cabeza. Me pregunto lo que su piel olía, y lo que se siente cuando ella envolvió sus alas alrededor de su cuerpo delgado como un manto. ¿Ella sola vez? ¿Estaba asustado? Era su lengua larga? ¿Cómo será igual, me pregunto, que es el palo que comenzó esta cabalgata de tos que sacudió a todo un planeta entero. Pero entonces recuerdo cada historia comienza con un bate. Si no fuera por tu madre no habría ningún ser usted. Por lo que su madre es un murciélago, y mi madre es un murciélago. Soy un murciélago. Usted es un murciélago. Mis hijos son los murciélagos. Cada acción que jamás haya tenido es un murciélago. Cada flor silvestre que alguna vez escogimos es un murciélago. El sexo es un bate y la sopa que va a comer esta noche es un murciélago. Este virus es un murciélago, y un día su curación será un murciélago. Poemas, incluso sus líneas tachadas, son los murciélagos. Nuestros pulmones son los murciélagos. La muerte es un murciélago, y el nacimiento es un murciélago. La luna, el sol y las estrellas en el cielo son los murciélagos. Y cuando no se puede dormir por la noche que, también, es un murciélago. Y cuando las palabras del presidente engordan de su boca, esas palabras son murciélagos. Y cuando se tiene miedo, el miedo es un murciélago. Y Dios, que creó todos los murciélagos, es también un bate. Y no creer en Dios es un murciélago, también.

Escucho a mi viejo rabino Acercamiento hablar de lecciones en tiempos de crisis. Parece cansado, y retuerce su ojo.

El undécimo día de refugiarse en el lugar, Noah me dice que tuvo un sueño que estaba dibujando y sus dibujos fueron dibujando dibujos y esos dibujos fueron llegando, también. Mi hijo entiende lo que cosechamos lo que sembramos es, que lo que es lo que bate bate. Tal vez esa es la moraleja de este cuento de hadas sin fin. Tal vez la moraleja es que lo que está fuera de nosotros es lo que hay dentro de nosotros, también.

“¿Cuál es tu día favorito del coronavirus hasta ahora?” pide a Eli, mi hijo de seis años de edad. Su felicidad podría ser el mejor bate de todos.

Esta Pascua nuestro éxodo no se hará en su vagar en un desierto, sino por un desierto, una deserción-vagando a través de nosotros. “No se siente solo,” dice el virus con una corona en la cabeza, “el universo entero está dentro de ti.” El virus está citando a Rumi, que significaba esto como una bendición, pero el virus significa que como una maldición.

La razón por la cual existen los cuentos de hadas y prosperar es porque nuestros cuerpos les reconocen como son los nuestros. Nuestra mismo tipo de sangre. Debido a que reconocemos lobo , bruja , bosque , beso , maldición , hechizo , la madre, Las historias pestillo. Si las faltas de definición de imagen, ya que cruza las fronteras culturales, su pestillo delgada y posiblemente desaparecerá. Cada pico en la corona del virus es como una llave que abre una célula. Cada imagen en un cuento es como una llave que nos abre, también. Estamos a su huésped. El virus y el cuento de hadas dejan pequeños mensajes dentro de nuestras células para replicarse. Lo que el virus susurró al murciélago es la misma historia que el virus está susurrando a nosotros. Es un mensaje que nos lleva más cerca entre sí que nunca hemos estado.

En nuestra luna de miel, mi marido me compró un médico plaga. Lo vi mirando por una ventana de la tienda esmerilado en Barcelona en una calle que hoy, estoy seguro, es completamente abandonado. Se puso de doce pulgadas de alto. Me miró directamente a los ojos, como una advertencia del pasado, y yo le quería de inmediato. Llevaba un collar con volantes, una capa larga de color marrón, y un pico de porcelana que en el siglo XVII habría sido llena de bayas de enebro, rosas, hojas de menta, alcanfor, clavo y mirra. Si no recuerdo mal, el médico fue sólo $ 62, que parecía una ganga. Que estaba embarazada con Noé en el momento y brillante de esperanza. Pues resulta que, doctores de la plaga raramente se curan a sus pacientes. En su lugar, sirven para hacer un registro público de los infectados y los muertos. No podían curar, único testigo. Para los moribundos, deben haber aparecido pesadilla: media-médico, medio-animal. Su larga pesada picos con medicamentos y hierbas que nunca había dispensado, sólo se inhala. Los palos que llevaban no se utilizaron para fijar, sino para mantener una distancia. ¿Por qué quería el médico plaga? No estoy seguro. Tal vez lo quería porque me recordaba a mí, anotando las cosas que están pasando o han pasado. Al igual que este cuento de hadas. No puedo encontrar el final. Estoy asustado. Lo siento.

Leer entregas anteriores de Felizmente aquí.

Sabrina Orah Marcos es el autor de los poemarios  Los bebés  y  Tsim Tsum Salvaje leche , su primer libro de ficción, es poco hacia fuera de Dorothy, un proyecto editorial. Ella vive, escribe y enseña en Athens, Georgia. 

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